Huellas de lo imaginario

Sus pasos se derretían en la acera debido al calor del mediodía. El sol atravesaba las nubes dejando su lenta capa en el aire. Todo se llenaba de la pegajosa gelatina de sudor. La camisa era una segunda piel más pegada que su alma al cuerpo. Y deseó haberse quedado en casa. Pero también pensó que aquellas calles estaban allí para que él las configurara en su imaginación, en el laberinto del mapa que llevaba en su mente, dándole huellas, señales, para que, tarde o temprano, se reencontrara consigo mismo en todo aquello que estaba allí antes de que el tiempo empezara su juego de minutos, segundos y horas. Sintió que aquel aire era muy antiguo, que lo atenazaba mucho antes de respirarlo. Y decidió que tal vez sería buena idea comprarse un coco, y beberse su líquido fresco, vaciarlo como se vaciaría a sí mismo de las nostalgias.

Y entonces fue cuando necesitó buscarle otras esquinas al lago, buscarle otros planos, otras orillas, otros puentes. Y se encontró con que a veces hay muelles donde los ancianos de esta historia utilizan los paraguas para esconderse de la luz, del cielo gris, del bochorno de la ira del fuego que todo lo funde en su juego tropical y húmedo.

Y también descubrió que más allá de su orilla, de la orilla del presente, había otra al otro extremo, la del pasado, donde todo era agua, casas grises como el cielo, metal, escalones y vidas ajenas, fosilizadas en algún segundo del origen de todo, en alguna lengüeta del tiempo remoto de las lágrimas. Y encontró allí la poesía, la ruralidad establecida en su vida.

Pero, en un atisbo de sentido que le llegó como la significación de un símbolo, como la interpretación de una incógnita de alguna ecuación secreta, como un golpe de luz, se percató también de que aquella agua era un reflejo, un fluido de almas entre el pasado y el presente, y vio llegar a alguien, dándole significación a lo que pensaba en aquel preciso segundo. La única manera de llegar al pasado era en barca, y en el muelle del presente, los ancianos con paraguas estaban esperando a que llegaran aquellos sujetos que necesitaban volver a su pasado, para transportarlos a través de aquella laguna del tiempo a sus hogares, a su pasado, a sus historias compartidas, como las soledades de los peces oscuros que nadaban por debajo de sus vidas detenidas.

Y una mujer con sharee esperaba su turno en este muelle para recuperar su pasado, su memoria llena de somnolencias, de arroz, de magnolias enfurecidas, de colores, de olvidos, de vegetaciones pobladas de sombras, de tapujos, de religión.

Y también se encontró con dos infancias, con dos frutas sin madurar, que decidieron quedarse en el presente, porque todavía no tenían pasado.

Y necesitó, atemorizado por aquella disconformidad temporal, por aquella diagonal que todo lo borraba, esconderse detrás de unas cañas, tragando saliva y notando el sudor frío del espacio tropical donde se encontraba desubicado su exotismo. Y nadie lo encontró allí escondido en su vigilia imaginaria.

Estaba así, imbuido en sus ensoñaciones lánguidas y oscuras, cuando notó un tirón en su pantalón, en el camal derecho. Miró hacia abajo y un niño, venido desde el amanecer de aquella mañana sin sol, le hacía gestos con la mano, pidiendo la lismosna que le salvara la vida. Él, hipócrita, falso, egoísta, le dijo que no, que se fuera. El niño le decía que sí, con su mano lisa, destrozada por la ausencia, estirada. Y decidió que debía traerlo a este lado del presente. Lo grabó en su memoria visual del tercer ojo, sacó un billete de 2 takas y se lo entregó en la manita a aquel ángel sin sexo ni infancia, el cual, no se sabe a través de que recoveco, desapareció con su fortuna entre los dedos.

Y pensó que debía empezar a huir de allí, de aquel presente agrietado e inconcluso. Y comenzó a caminar, buscando la memoria del futuro. Pero hacía cada vez más calor, y la humedad se le desangraba por los poros en forma de la sal convocada por el sudor. Y se paró a beber el suave y denso zumo de unas cañas de azúcar, extraído por un amigo del mar, con su timón de color rojo, esparciendo el agua blanca de aquel bambú dulce en su sucio cazo azul sin fondo, que trataba, sin prisa, de devolverle el tiempo a su reloj.

Y fue entonces cuando halló la primera huella del futuro, en un cartel publicitario, incorrecto allí, fruto del contraste más horroroso, y notó cómo la brújula había perdido el Norte, y necesitaba un nuevo hilo de Ariadna, un nuevo cordón umbilical que lo acercara al camino correcto, alejándolo de aquella tormenta , de aquel tifón que lo tragaba hambriento, en su espiral eterna.

Cuando coniguió escapar de aquella vorágine de polvo y magia efervescente, necesitó llorar. Pero, por mucho que lo intentó, no pudo, porque no le quedaban lágrimas, se las había quedado una mujer desconocida, esfinge sin edad, perdida en algún lado del desierto, que se buscaba a sí misma en los demás. Y en su ensimismamiento, le dejó representarla en la memora acuática de mi objetivo. El brillo de su cara le dijo que sus lágrimas ya estaban empezando a salir por cada poro de su rostro. Me vi obligado a darle un billete de dos takas, por dejarme escapar de la tercera persona que me había poseído, personaje de alguna de mis novelas inconclusas y que a veces no me dejan dormir. Aquella imagen descentrada de toda posible imaginación, me trajo de vuelta a este lado de la realidad; aquella mujer sin identidad consiguió que me diera cuenta de que todos estamos solos, y que ella nos comparte, dentro de su caos.